في سؤالٍ لهُ ذات يوم عن ما يخشاه قال: "أخاف من غدِي، أخاف بمجرد التفكير في الاحتمالات القادمة، أخشى الشيخوخة والبقاء وحيدًا لساعاتٍ طوّال وأنا أنتظرُ اليومَ أن ينتهي، وأخافُ من أن يصبحَ علي الصبحُ فلا أجدُ ما أكتب، أنا أخشى الموت كثيراً ولست من هؤلاء المدعين الذين يرددون في فخر طفولي نحن لا نهاب الموت كيف لا أهاب الموت وأنا غير مستعد لمواجهة خالقي". ربما لم يكن مستعدًا كفايةً بأن يلقى الله، لكنه وبعد مضي خمسة أعوام وخمس عقودٍ على ولادته، خلف الراحلُ ذكرًا لن ينسى، وعلمًا لن يموتَ من بعده، فلم ينقطع عمله ولن ينقطع، ولما تأفل شمسهُ وإن بدا انقطاعُ نورها فقط.
استطاع الراحل أن يتعهد عددًا كبيرًا من أبناءِ جيلنا، يضمهم تحتَ جناحه ويقصُ عليهم ويقصون إليه، أحاطنا بالحُبِ وأحطناهُ بهالةٍ من التصديق، فكانَ ملهمًا في كلامه قدوةً في أفعاله، قائدًا في حركاته، جميلًا في سكناته، يأخذُ هذا الجيلَ الذي حُرمَ من نفسهِ إلى نفسه، ويصحبهم من روحهم إلى روحه، يعبرُ بنا الطريق ويكونَ لنا الرفيق، نشعرُ في كتاباتهِ بالدفءِ ونلتمسُ فيها الصدقَ والأمانَ والمواساة والتواضعِ الجم، الذي ألفهُ البعيدُ قبل القريب فنتحسسُ برفقتهِ المدينة الفاضلةَ الباسلة، ونمنى أنفسنا بتلكَ الأحلامِ التي يقصُها علينا العرابُ لعلنا نستيقظُ يومًا فنبصرها حقيقة.
ليتهُ يرى اليوم، تلكَ الدوشة التي تدورُ في رؤوسِنا بعد ساعاتٍ من وفاته، وليته يسمعُ نحيبَ قلوبنا أو حتى يرى التأثُرَ الذي نحملهُ في صدورنا عليه، ليعلمَ أن لقبَ العرابُ منتقصٌ |
في آخرِ لقاءٍ مسجل له قبيلَ وفاتهِ رحمه الله سُئل لماذا تكتب؟ فأجاب: "أكتبُ لأنني قرأت كثيرًا، للدرجة التي جعلتني أغلي من داخلي، أشعرُ أن علي أن أخرجَ ذلك وإلا سأنفجر، وأنا أرى فيها علاجًا نفسيًا لما يدورُ بي" ثم وضحَ أنه يكتبُ لنفسِه أولًا لأنه يرى أن بهِ اضطرابًا يُضطرُ لمعالجته بشيء، وقد تكونُ الكتابةُ هي هذا الشيءُ الذي يعالج هذا الاضطراب.
ماتَ العراب! مات وقد أفضى قبلَ أيامٍ من موته أنهُ يرفضُ ذاك اللقب ويضطربُ لسماعه، هذا لأنه يرى أنه "روب واسع" فضفاض، ويكتبُ كلامًا فارغًا لا يستحق حسبَ وصفهِ "الدوشة"، ليتركَ في حجورنا أسئلةً لا تنتهي، أولها من يستحقُ بعدكَ يا عرابُ أن نقرأ له ما دامت كتاباتُكَ شيئًا لا يستحقُ الدوشة؟
الوداعُ أيها الغريب الذي ما تحذلقَت يومًا ولا تكبرت، الوداعُ يا صاحبَ القصةِ القصيرة والهمِ الكبير، الوداع يا صاحبَ رقصاتِ الظل وقطراتِ الندى، وكلماتِ العبقِ وإشراقاتِ الأمل.. ولأن كلَ شيءٍ مآلهُ الانتهاء (ولو ظاهرًا).. فالسلامُ عليكَ يا د. أحمد خالد توفيق. يقول رحمه الله بعد أن مرَّ بالموتِ مرات: "أنا انتظرهُ وكأنني كما يشبه نجيب محفوظ في القطارِ الذي يمرُ توًا من سيدي جابر وتبقت عليه خطوات ليصل إلى مثواهُ الأخير في الإسكندرية، أنا أعلمُ أني سأصل، وبسرعةٍ خاطفة". وكأنهُ مسافرٌ كانَ ينتظرُ الإشارة، أو كان ينتظرُ الوصول.. وداعًا أيها الغريب.
لا أدري هل يُغفر لي رتابةُ الأسلوبِ وانعدامُ التركيزِ في تدوينةٍ كتلك أكتبها فيه رحمه الله، ولكنني وجدتُ نفسي هكذا، مؤرقًا حتى أتممت ما كتبت، غفر الله للدكتور، ورحم تقصيري.
والله والله، يدور ببالي الكثير من الكلام غير أني غيرُ قادرٍ على استجماعِ الأفكار أبدًا، اعذروا قلمي في ذلك.
الآراء الواردة في هذا المقال هي آراء الكاتب ولا تعكس بالضرورة الموقف التحريري لقناة الجزيرة.